Pandore…
Pandore, c’est une femme qui se baladait partout avec une boîte qu’elle ne pouvait ouvrir. Sous aucun prétexte. Pandore est une petite curieuse. Elle l’ouvrit, répandant sur la Terre tout les maux qu’elle contenait. Seule l’Espérance, en grande pataude qu’elle est, ne vit que trop tard l’ouverture et vint se fracasser sur le couvercle que notre petit coquine s’empressa de refermer avec un oups! plein candeur.
Je ne suis pas une femme. Je ne suis pas policier.
Je suis, par contigence, ressortissant d’un pays qui fut sous domination espagnole, autrichienne (deux fois), française et hollandaise. Union improbable de 2 cultures, difficilement gouvernable et, à ce jour, ingouverné. Un pays où pousse bon houblon et bon blé dans les prés. Un beau pays, plat, qui craque sous le vent d’est et qui chante sous le vent du sud, que les fils de novembre viennent visiter en mai, où la plaine est fumante et tremble sous juillet. Un beau pays, où on aime faire la fête et se moquer… de nous. Un beau royaume.
J’aime la bière et le chocolat, fondant. Par atavisme.
Je suis un homme, je ne suis pas policier, je suis Belge.
Pour le surplus, je suis né à la fin du siècle passé, je suis marié, père de 2 enfants et, comme la plupart de mes compatriotes, je travaille.
Pandore? Un homme ordinaire, un imbécile heureux.
