On se téléphone et on se fait une bouffe
Assis sur un banc, ils roucoulent. Qu’est-ce qu’on mange ce soir? T’as pensé au PQ?… banalités domestiques qui, lorsqu’elles sont échangées à mi-voix, sous un doux soleil estival et au milieu de l’agitation d’une plaine de jeux, prennent un relief tout particulier. Deux êtres, main dans la main, regardant dans la même direction, seuls au monde. Image d’Epinal aux couleurs pastels d’un couple d’amoureux assis sur un banc, contemplant dans une extatique communion le coucher du soleil. A vos violons…
Déconnectés de la réalité – si ce n’est celle induite par les prosaïques nécessités de se remplir la panse à intervalles réguliers et d’avoir de quoi s’essuyer le postérieur lorsque le tractus digestif leur impose l’évacuation de ce qui ne servira pas au développement et au maintien de l’intégrité de leur enveloppe physique – rien ne peut les atteindre.
Rien ni personne. Si ce n’est un être aussi haut que large trainant avec force ahannements une ceinture pelvienne dilatée à l’extrême. Le visage rougeaud, barré d’un sourire dont l’amplitude nous permet de supposer que l’usage de la fourchette a été banni au profit de son aînée la fourche; plus à même d’introduire dans ledit gosier une quantité suffisante de nourriture afin que le repas ne durât plus qu’il n’est convenable. Salut, grand! Deux mots – or même qu’un seul eût suffit; il sort l’artillerie lourde, le fourbe! – et la bulle éclate, rapellent à nos tourtereaux qu’ils font partie de l’espèce humaine dont une des fatalités – outre celle de se taper dessus pour un oui ou pour un non – est d’être sociale. Conséquence: il convient de répondre à une invitation, aussi impromptue soit-elle, à dialoguer.
Un mécanisme se met alors en place, un compromis entre l’obligation – ressortissant de l’impératif catégorique qui stipule qu’il n’est pas moral de faire aux autres ce qu’on ne veut pas qu’ils nous fassent; se faire nier la tronche fait partie de la liste non exhaustive des comportements relevant directement dudit énoncé – de répondre et l’urgence d’en finir avec cette agression. Hypocrisie en est le doux nom.
Ils redeviennent humains nos amoureux. Trop humains. Echange de platitudes et de lieux communs dont l’intérêt est inversément proportionnel aux efforts déployés par l’agressé pour faire croire à l’intrus qu’il prend plaisir à échangé avec lui quelques mots. Ca me fait plaisir de te voir, comment vont les enfants? Faudrait qu’on se revoie… Invariablement, je le sais, cette interaction finira par un échange de numéros de téléphone. Invariablement, je le sais, elle finira par on se téléphone et on se fait une bouffe. Je le sais, non point que je sois médium, je suis humain.
On se téléphone et on se fait une bouffe. C’est un invitation à ne pas inviter, c’est un espoir. Celui d’avoir fait poliment comprendre à notre interlocuteur que si on a pas pu éviter la collision, il est préférable que cet incident ait une probabilité d’occurrence la plus faible possible, voire nulle. Une incertitude de taille: l’autre, cet infernal, aura-t-il compris?
